He jugado sin cansarme entre cuchillos y cenizas. Hoy respiro lo que ayer odiaba de la vida. Veo en tus cuencas perlas brillar de alegría sin precisar exactamente la tormenta que se avecina. ¿Irías a casa con alguien como yo? ¿Si te contara lo que soy. Lo que he hecho?
-Te sentaría en una silla y limpiaría tus mejillas. Yo iría a casa contigo...-
Por que en el polvo se resumen setenares de visiones. El aliento marcado. Seco como la neblina sobre el espesor de las grietas que recorren tu cuerpo. No puedo mas, sino escribir de ti, a tu alma y tu deseo. Desgracia...
-No importa que hiciste o quien te ha dejado estas marcas... Volare. Te complaceré....-
...Por esta noche, te advierto. Poco has sido espectador de la locura en mi interior. Como un cigarrillo te apagare entre mis labios... Aunque mis ojos estén muertos.
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